充道：“建议改变战术。强攻会误伤更多平民。”

电台里沉默了几秒钟。

然后传来宋和平的声音，冷静得可怕：“指挥部收到。南线暂缓进攻，转为监视和阻击。重复，暂缓进攻。我会协调其他方向。”

“明白。”

马哈茂德放下电台，靠在断墙上。

他看着外面的地狱景象，拳头攥紧，指甲陷进肉里。

战争，比他想象得更脏，更残酷。

提克里特市中心，地下指挥所里。

阿布·奥马尔·扎卡维，这不是他的真名，但他喜欢这个名字，这是他的精神导师的名字。

坐在昏暗的地下室里，听着头顶传来的爆炸声。

他是1515在提克里特的最高指挥官，负责这座城市的防御。

两年前，他和自己的同伙们攻占了这里，屠杀了所有不肯皈依的“异教徒”，把这里变成了“哈里发国”在伊利哥西北的重镇。

现在，报应来了。

“东线，敌人坦克已经进入城区，正在清理外围街区。”

一个手下向他报告，声音里带着颤抖。

“西线，第一波突围失败，损失两百多人。北线，寇尔德人建立了桥头堡，正在向市中心推进。南线……南线暂时安静，但我们的肉盾战术奏效了，敌军停止进攻。”

扎卡维冷笑。

肉盾战术？

那是他早就准备好的王牌。

他知道这些“十字军”和他们的走狗不敢对平民大开杀戒，那就用平民的血来拖住他们。

“我们还有多少人？”他问。

“能战斗的……大概一万人。”手下说：“但弹药充足，地道系统完整，每个街区都有狙击手和IED。我们可以坚守至少一个月。”

“一个月？”扎卡维摇头：“我们没有一个月。外面的军队有坦克、大炮、飞机。我们只有步枪和火箭筒。”

他站起身，走到地图前。

地图上，提克里特被四条红线包围，那是敌人的进攻方向。

“通知所有单位。”扎卡维下令：“执行‘烈火审判’计划。”

手下的脸色瞬间变了。

“指挥官，那个计划……”

“执行命令。”扎卡维的声音冰冷：“既然他们想夺回这座城市，那就给他们一座坟墓。把所有的炸药都埋上，所有的毒气弹都准备好。如果我们要死，那就让整座城市陪葬。”

“那平民……”

“平民？”扎卡维笑了，笑容扭曲，面容无比狰狞：“他们是真主的考验。如果能死在圣战中，是他们的荣耀。如果不能……那他们就是叛徒，该死。”

他看了看表。

时间指向六点四十分。

天已经亮了，但地下室里依然黑暗。

只有一盏应急灯在桌子上照亮地图上那些代表死亡的红线。

“还有！”扎卡维补充道：“组织第二波突围。这次不走西线，走南线。用平民开道，混在平民里冲出去。能走多少走多少。”

“南线有狙击手……”

“那就用更多的平民。”

扎卡维不耐烦地挥手道：“去抓，地下室、防空洞、废墟里，把所有还能走路的人都抓出来。老人、女人、孩子，都行。让他们走在前面，我们的人跟在后面，或者把他们装到我们的车上。告诉战士们，这是为了圣战，为了真主。”

手下低头回答：“遵命。”

他转身离开，脚步声在地下走廊里回荡。

扎卡维独自一人站在地图前，手指抚过提克里特的轮廓。

这座城市曾是他的荣耀，现在即将成为他的坟墓。

但他不后悔。

两年前他来这里时，只是一个普通的宗教学生。